艺术生那该死的“自我感觉良好” 2017 年的夏天，北京阳光刺眼得能割喉。艺术生们正处于一个最尴尬的转折点：上一秒还在梦里和莫奈争高，下一秒就被调成了 00:00，闹钟震得耳膜生疼。

那时候哪位还记得洛可可的椅子，就连没人记得自己为啥在那张画架前对着石膏像画了八个小时。 那时候有人认定，艺考就是切蛋糕。数学拉满，英语考个八十分，美术别看不考，但略微露点痕迹，就算过吧。

那时候的“艺术”，是那种把素描当成面条、把色彩当颜料兑出来的味道。你认定只要画得像，就能拿个合格证；只要运气够好，就能混个大专。

那时候还有人天天在微博发图，旁边配文：“求分”，“哪位懂啊”，“今年终于上岸了”。

那时候的艺考，像是一场所有人都在狂欢的盲盒大赛，反正不亏，就冲个繁华。 但 2017 年的夏天过后，一场真正的现实主义运动启动了。

不知道是哪位掀了桌子的，反正就是那帮拿画板当指挥棒、拿模特当观众席的。 那时候有人启动骂人了，不是骂老师，是骂学生。他们看着满屋子的废稿，看着那些明明能考进大学的专业课，却连个合格线都摸不到的学生，感觉就像是在吃空饷。

那个年代的人讲“画技”，那时候的画技就是线能拉得直不直，色能堆得正不正。到了后来，画风变了，线启动写意，色启动写意，就连启动写诗。

这种变化听起来挺酷，像是一场华丽的雨，但雨落下来全是泥，地也是湿的，人也是湿的。

那时候的艺术生，像一群被淋了雨还硬撑的旅客，恨不得把身上的衣服都拆了重新织成画布，结局织出来的是一个皱巴巴的旧床单。 那时候还有人信“艺术即自由”。啥“心中的丘壑”、“灵魂的呐喊”，那些词就像空气一样稀薄，摸不到。

那时候的艺术生，们当作只要画得像，就能证明自己是艺术家。可当那个所谓的“大师”拿着画板对着那些毫无感情、彻底违背生活逻辑的素描笑的时候，你才发现，所谓的“心中的丘壑”，可能只是画板上的一个尴尬角度。

那时候的“艺术”，像是一场精心编排的骗局，所有人都当作自己在表演，实际上大家都在看戏。

那时候还有人认定，只要过了线，就是胜利。可当你真正拿到合格证，发现那张纸充足薄，足以塞进一个鸡蛋，那一刻，你才懂啥叫“艺术生”。 那时候还有人拼命画，画到深夜，画到手指头磨出老茧，画到忘记进食。

那时候的画室，像是一个无菌实验室，白墙灰顶，只有画架和画纸。

那时候的人认定，只要画得好，就能转变世界，就能让世界爱上自己。可当那个所谓的“天才”对着空白画布发呆，对着满屋子废稿保持沉默的时候，你才发现，世界根本不爱听你讲故事。

那时候的“自由”，不过是画布上的一条直线，画下来了，就代表你活着，不代表你理解生活。 那时候还有人拼命考证，拼命刷学分，拼命发哥们儿圈。

那时候的人当作，只要勤勤恳恳，就能混个编制，就能找到好工作。可当那个所谓的“老实人”面对一场场毫无意义的画展，面对一群手持画板、眼神空洞的观众时，你才恍然大悟，原来自己一直在表演。

那时候的人不认定苦，只认定自己苦得漂亮。

那时候的“努力”，就像是一种艺术修养，画出来的是线条，而不是生活。

那时候的人认定，只要画得好，就能拿到认可，就能拿到尊严。可当那个所谓的“大师”对着那些毫无情感、彻底违背生活逻辑的素描笑的时候，你才发现，所谓的“认可”，不过是画布上的一块白。

那时候的人不认定累，只认定自己累得透彻。

那时候的“花”，就像是一次审美训练，画出来的是线条，而不是生命。 那时候还有人拼命写稿，拼命走位，拼命排练。

那时候的人当作，只要够努力，就能进大学，就能当老师。可当那个所谓的“精英”面对一场场毫无意义的画展，面对一群手持画板、眼神空洞的观众时，你才意识到，自己一直在搞艺术表演。

那时候的“工作”，就像一场艺术创作，画出来的是线条，而不是生活。

那时候的人认定，只要画得好，就能拿到奖励，就能拿到地位。可当那个所谓的“天才”对着那些毫无情感、彻底违背生活逻辑的素描笑的时候，你才发现，所谓的“地位”，不过是画布上的一块纸。

那时候的人不认定苦，只认定自己苦得深刻。

那时候的“投入”，就像是一种艺术感悟，画出来的是线条，而不是生命。 那时候还有人拼命画，画到深夜，画到手指头磨出老茧，画到忘记进食。

那时候的画室，像是一个无菌实验室，白墙灰顶，只有画架和画纸。

那时候的人认定，只要画得好，就能转变世界，就能让世界爱上自己。可当那个所谓的“大师”拿着画板对着那些毫无感情、彻底违背生活逻辑的素描笑的时候，你才发现，世界根本不爱听你讲故事。

那时候的“艺术”，像是一场精心编排的骗局，所有人都当作自己在表演，实际上大家都在看戏。

那时候还有人认定，只要过了线，就是胜利。可当你真正拿到合格证，发现那张纸充足薄，足以塞进一个鸡蛋，那一刻，你才懂啥叫“艺术生”。 那时候有人启动骂人了，不是骂老师，是骂学生。他们看着满屋子的废稿，看着那些明明能考进大学的专业课，却连个合格线都摸不到的学生，感觉就像是在吃空饷。

那个年代的人讲“画技”，那时候的画技就是线能拉得直不直，色能堆得正不正。到了后来，画风变了，线启动写意，色启动写意，就连启动写诗。

这种变化听起来挺酷，像是一场华丽的雨，但雨落下来全是泥，地也是湿的，人也是湿的。

那时候的艺术生，像一群被淋了雨还硬撑的旅客，恨不得把身上的衣服都拆了重新织成画布，结局织出来的是一个皱巴巴的旧床单。

那时候还有人信“艺术即自由”。啥“心中的丘壑”、“灵魂的呐喊”，那些词就像空气一样稀薄，摸不到。

那时候的艺术生，们当作只要画得像，就能证明自己是艺术家。可当那个所谓的“大师”拿着画板对着那些毫无感情、彻底违背生活逻辑的素描笑的时候，你才发现，所谓的“心中的丘壑”，可能只是画板上的一个尴尬角度。

那时候的“自由”，不过是画布上的一条直线，画下来了，就代表你活着，不代表你理解生活。

那时候的人还拼命考证，拼命刷学分，拼命发哥们儿圈。

那时候的人当作，只要勤勤恳恳，就能混个编制，就能找到好工作。可当那个所谓的“老实人”面对一场场毫无意义的画展，面对一群手持画板、眼神空洞的观众时，你才恍然大悟，原来自己一直在表演。

那时候的“专业”，就像一场艺术表演，画出来的是线条，而不是生活。

那时候的人还拼命写稿，拼命走位，拼命排练。

那时候的人当作，只要够努力，就能进大学，就能当老师。可当那个所谓的“精英”面对一场场毫无意义的画展，面对一群手持画板、眼神空洞的观众时，你才意识到，自己一直在搞艺术表演。

那时候的“工作”，就像一场艺术创作，画出来的是线条，而不是生活。

那时候的人认定，只要画得好，就能拿到奖励，就能拿到地位。可当那个所谓的“天才”对着那些毫无情感、彻底违背生活逻辑的素描笑的时候，你才发现，所谓的“地位”，不过是画布上的一块纸。

那时候的人不认定苦，只认定自己苦得深刻。

那时候的“花”，就像是一种艺术感悟，画出来的是线条，而不是生命。

那时候还有人拼命画，画到深夜，画到手指头磨出老茧，画到忘记进食。

那时候的画室，像是一个无菌实验室，白墙灰顶，只有画架和画纸。

那时候的人认定，只要画得好，就能转变世界，就能让世界爱上自己。可当那个所谓的“大师”拿着画板对着那些毫无感情、彻底违背生活逻辑的素描笑的时候，你才发现，世界根本不爱听你讲故事。

那时候的“艺术”，像是一场精心编排的骗局，所有人都当作自己在表演，实际上大家都在看戏。

那时候还有人认定，只要过了线，就是胜利。可当你真正拿到合格证，发现那张纸充足薄，足以塞进一个鸡蛋，那一刻，你才懂啥叫“艺术生”。

那时候还有人拼命写稿，拼命走位，拼命排练。

那时候的人当作，只要够努力，就能进大学，就能当老师。可当那个所谓的“精英”面对一场场毫无意义的画展，面对一群手持画板、眼神空洞的观众时，你才意识到，自己一直在搞艺术表演。

那时候的“工作”，就像一场艺术创作，画出来的是线条，而不是生活。

那时候的人认定，只要画得好，就能拿到奖励，就能拿到地位。可当那个所谓的“天才”对着那些毫无情感、彻底违背生活逻辑的素描笑的时候，你才发现，所谓的“地位”，不过是画布上的一块纸。

那时候的人不认定苦，只认定自己苦得深刻。

那时候的“花”，就像是一种艺术感悟，画出来的是线条，而不是生命。

那时候的人还拼命画，画到深夜，画到手指头磨出老茧，画到忘记进食。

那时候的画室，像是一个无菌实验室，白墙灰顶，只有画架和画纸。

那时候的人认定，只要画得好，就能转变世界，就能让世界爱上自己。

那