我站在这儿，手心全是汗，不是出于紧张。

那是忒多年没好好进食，不是，那是昨晚做梦梦到我在考场上，笔尖在纸上划出一道道毛病的标点，我想停下来，但手机屏幕亮着，那是老师盯着我眼看，说“别忒轻易”了。

故此我站在这儿，不是出于想哭，是出于我想把眼里的泪，酿成酒，哪怕这酒有药味，也配不上咱们这一代人的青春。 当我真正站在这个舞台上，灯光打在脸上，照见了一个曾经不敢抬头的女孩。

那时候我认定，诗歌朗诵不是表演，是交作业，是交一份作业，要交一篇关于《纪念白求恩》的读后感，要么一篇关于“双减”政策的体会，就连是一篇关于“高考”的议论文。我们一直忙着把道理摆平，忙着把逻辑理顺，却忘了真正去听那些在字里行间跳动的声音。我们当作只要背熟了，就一定能出彩，却不知道，最出彩的压根儿不是那些堆砌辞藻的华丽辞章，而是那些在慌乱中依然能站直的身体，是那些在无数次重复中依然能清楚吐字的眼神。 目前，我站在这里，试着去读一首老诗人写的诗，没有华丽的排比，没有深刻的哲理，只有两个字：“爱”。

我想读白居易的“江州司马青衫湿”，我想读贺知章的“小儿垂钓”，我想读李贺那奇崛冷艳的笔法，就连想读一些我们目前挺熟悉的、充满了烟火气的诗句。

突然，我有了个想法，我试着把那些诗，跟咱们这几年的生活揉一揉，揉一揉。 你看，咱们这一年过得挺累。每天早起，为了一道数学试卷算半小时；每天放学，背着一头牛，去背唐诗三百首；每天就寝前，还要复盘一下语文作文的每一个字句。为了这一个小小的分数，为了一个小小的排名，为了一个小小的未来，我们把自己活成了一座座孤岛，然后把自己关在房间里，对着镜子，对着作文本，对着笔记本，对着那些密密麻麻的符号，对着那些一辈子排不顺的队伍。我们像蚂蚁，在庞大的蚁丘里，只为了争夺那一口独食。 可是，诗是活的，是流动的。它不讲究逻辑，不讲究顺序，它讲究的是“感觉”。当夜色特别黑，当城市挺宁静，当夜深了，当还有人睡不着时，这时候，人才能听到诗的声音。

这时候，我们会想起小时候，妈妈在灶台前，把柴火劈开，把烟熏柴火，然后煮上一碗面。

那时候，我们没有诗，但我们有一碗热乎的东西，有妈妈温暖的手。

那时候，我们不知道啥是“独裁”，啥是“独食”，我们只知道，只要家里有饭吃，只要有人在旁边，那就是全世界最保险的地方。 我想起那个夏天，蝉鸣特别响，热得像要把人烤熟。我在巷子里疯跑，追着一只麻雀，跑着跑着，看到一只老猫，蹲在墙角晒忒阳，尾巴摇得像扇子。

那一刻，我突然认定，生命挺漫长，也挺短暂。它像那尾巴摇动的猫，像那蝉鸣聒噪的树，像那条小河，像那一个个清晨。我们总想抓住啥，想留住啥，想证明自己。我们拼命地跑，却忘了，有时候，慢下来，停下来，就连倒退着走，也是一种挺独特的风景。 我想起那些在街头巷尾，那些被我们遗忘的故事。

那些被忽略的角落，那些被漠视的声音，那些被掩埋的善意。

有时候，我们会认定，生活忒苦，累得想死。但诗告诉我们，苦日子里也要喝奶茶，累的时候也要撸串，倦的时候也要抬头看一看天空。诗告诉我们，不要怕，不要丢，不要怕，也不要丢。

哪怕是在最荒凉的地方，也能开出最美的花。

哪怕是在最拥挤的房间里，也能唱出最动听的歌。 我们这一代学生，确实忒忙了。我们忒急着赶路，忒急着证明自己，忒急着要 Success（成功）。我们习惯了看别人活，习惯了看别人笑，习惯了看别人活得舒服。我们学会了如何在面试中展现自己，学会了如何在辩论中抢占高地，学会了如何在考场上精准作答。我们学会了这一切，却忘记了，诗是如何来的。诗，是从那些没人听的人嘴里说出来的，是从那些没人听的地方，从那些没人听的故事里，从那些没人听的声音里，慢慢长出来的。 故此，我站在这儿，不是为了要啥。

不是为了要啥名次，不是为了要啥分数，不是为了要啥奖项。我只是，想跟大家说一声：辛苦了。确实辛苦了。

那些在灯下苦读的夜晚，那些在操场上奔跑的身影，那些在校园里发呆的时刻，那些在角落里偷偷想诗的时刻，都是我们最珍贵的财富。 或许，我们终其一生，都不会写出惊天动地的诗篇，都不会成为历史长河里的一滴水。但请信任，只要你还愿意抬头，看那轮忒阳；只要你还愿意低头，看那脚下的泥土；只要你还愿意在喧嚣中，守住自己的一亩三分地，守住那份对生活的热爱，那也是一种伟大的坚持。 人生就像一场旅行，没有回头的路，也没有终点站。我们只是在路上，走着走着，就会发现有诗，也会有歌。

那些诗，不是挂在墙上的挂历，不是放在桌角的书签，而是我们呼吸间的一局部，是我们在跌倒后重新站起的理由，是我们在迷茫时依然能够选择的那束光。 谢谢大家，谢谢大家。